ESTRACTOS DE OTRO DIARIO

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La muerte es lenta pero eficaz,
se consigue por agotamiento.
Lo primero que muere es la esperanza
y el resto es un devenir consecuente de excusas.
Algo decae por un agujero
que traspasa mi finito cuerpo
hasta llegar a un punto inconcreto
en el que me siento pesado y cansado.
Terminado.

Amanecen dudas, las miro y aún hay más.

Dar rienda suelta a ese pedacito de carne, la sesera.
Surge un pensamiento, que te lleva a otro
y seguramente muchos más.
Sus amigos.
Pero a mí no me quieren, no quieren jugar conmigo.
Son miedos. Fantasmas. Se ríen.
No.
Se ríen, joder, si lo sabré yo
que se están rompiendo en carcajadas.
Se multiplican y atacan con fuerza.
¿Quién más que yo les da de comer?
¡Qué se callen!
Pero no se callan,
van a estar ahí hasta que los mire de frente y sólo vea aire.
Para cuando eso ocurra ya habrán llegado otros.